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Mussolini
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Sobre
el puño, la barba.
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Sobre
la mesa, en cruz,
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África
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desangrada.
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África
verdinegra y azulblanca,
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de
geografía y mapa.
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El
dedo, hijo de César,
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penetra
el continente:
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no
hablan las aguas de papel,
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ni
los desiertos de papel,
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ni
las ciudades de papel.
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El
mapa, frío, de papel,
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y
el dedo, hijo de César,
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con
la uña sangrienta, ya clavada
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sobre
una Abisinia de papel.
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¡Qué
diablo de pirata,
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Mussolini,
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con
la cara tan dura
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y
la mano tan larga!
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Abisinia
se encrespa,
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se
enarca,
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grita,
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rabia,
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protesta.
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¡Il
Duce!
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Soldados.
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Guerra.
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Barcos.
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Mussolini,
en automóvil,
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da
su paseo matinal;
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Mussolini,
a caballo,
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en
su ejercicio vesperal;
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Mussolini,
en avión,
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de
una ciudad a otra ciudad.
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Mussolini,
bañado,
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fresco,
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limpio,
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vertiginoso.
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Mussolini,
contento.
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Y
serio.
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¡Ah,
pero los soldados
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irán
cayendo y tropezando!
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Los
soldados
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no
harán su viaje sobre un mapa,
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sino
sobre el suelo de África,
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bajo
el sol de África.
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Allá
no encontrarán ciudades de papel;
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las
ciudades serán algo más que puntos que hablen
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con
verdes vocecitas topográficas
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hormigueros
de balas,
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toses
de ametralladoras,
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cañaverales
de lanzas.
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Entonces,
los soldados
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(que
no hicieron su viaje sobre un mapa)
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los
soldados,
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lejos
de Mussolini,
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solos;
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los
soldados
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se
abrasarán en el desierto,
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y
mucho más pequeños, desde luego,
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los
soldados
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irán
secándose después lentamente al sol,
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los
soldados
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Devueltos
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en
el excremento de los buitres.
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miércoles, 14 de marzo de 2012
Soldados en Abisinia - Nicolás Guillén
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